Hoje dei falta do Machado, que levei para ler enquanto esperava atendimento na Receita Federal. É muito louco: a gente espera horas para ser atendido. Quando chamam, tem-se que ser rápido, senão perde-se a vez. Devo ter esquecido a Helena ou no banco de espera ou no guichê da funcionária que me atendeu apressadíssima, me pressionando para ser também rápido, pois senão ela perderia o horário de almoço. Tomara que a sessão de achados e perdidos não demore tanto a atender. Afinal, Helena é o terceiro volume de trinta e tantos, da coleção de capa dura que ganhei outro dia do professor.
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Zoada infernal no parque contíguo ao meu quintal. Parece ser uma gincana ou alguma competição esportiva. Um incansável animador se esgoela ao microfone desde o meio dia até agora, quase 8 horas. Pensei que acabaria ao anoitecer. Que nada, o doido prossegue, incansável, sabe-se lá até quando. Inevitável: que os deuses tenham clemência dos meus ouvidos fatigados e fulminem o rapaz nem que seja com uma faringite instantânea.
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Resultado da overdose de Netflix da TV nova, durante o feriado:
Três comédias românticas bobinhas sobre homens maduros (na minha faixa etária, seriam espelhos?) que se apaixonam por garotos muito mais novos - só um sem final feliz. Toda forma de amor (Beginners, 2010), lindo drama sobre a relação entre pai e filho depois que o pai saiu do armário, aos 75 anos, com o gato Ewan McGregor no papel do filho.
Sinais de fumaça (Smoke signals, 1998), um filme feito por índios americanos, não sei de qual tribo. Ninguém é perfeito (Flawless, 1999), com Philip Seymour Hoffman de drag queen contracenando com o machão De Niro. Sean Penn interpretando um roqueiro andrógino de 50 anos em Este é o meu lugar (This must be the place, 2011). Um documentário da BBC sobre a erupção do vulcão Vesúvio, que destruiu Pompeia e Herculano (Pompeii: the last day, 2003). Interior. Leather Bar, (2013), documentário chato sobre o que poderia ter sido filmado nos 40 minutos cortados pela censura do filme Cruising (os subterrâneos do mundo gay). Outros documentários chatos interrompidos.
Mas o melhor de tudo foi rever o clássico e sublime Planeta dos Macacos (Planet of apes, 1969). Nem a cenografia sublime, a interpretação canastrã de Charlton Heston, os absurdos de roteiro, a cenografia mambembe conseguiram diminuir a emoção e o medo sentido quando o vi pela primeira vez, ainda criança, lá pelos anos 70.
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Passagem maravilhosa do Grande Sertão: quando Riobaldo, mais o Garanço e outro que não me lembro agora o nome, chefiados pelo Hermógenes, rastejam pelo mato, durante toda a noite, para tocaiar de surpresa o bando de Zé Bebelo.
sábado, 19 de abril de 2014
diário oculto 1
Deu a louca nos últimos dias, um pico de energia interior: eliminar os itens da agenda que se acumulavam por meses, somente sendo transferidos para as páginas das segundas-feiras seguintes. Comprei e instalei parcialmente a TV, calças novas, adiantei projetos emperrados, consultei dermatologistas, oncologistas, marceneiros & mestres de obras. Envenenei ou tentei envenenar as fileiras infindáveis de formigas da cozinha, os exércitos intergaláticos de formigas do jardim e do quintal, as baratonas do quartinho. Fui a lançamento de livros, exposições, regularizei pendências com a Receita Federal, levei o carro para a revisão, fiz supermercado, fichei livros, escaneei imagens ad infinitum e lista reduziu-se a 1/3. Já pensando quais os tantos novos itens a acrescentar.
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A Bienal do Livro é o megaevento cultural que estão tentando plantar na cidade, no centro da Esplanada dos Ministérios. Iniciativa louvável. Muito dinheiro investido, escritores convidados do Brasil e do mundo, palestras, rodas de debate, temas interessantíssimos. Porém, em uma instalação gigante, porém horrorosa, no coração de Brasília: barracas de lona plástica ligadas por passarelas estendidas sobre o gramado, feitas de tablados de compensado rangente, cobertos por velhos carpete, acesso difícil e perigoso (um único semáforo, posicionado na extremidade oposta à entrada principal da feira), entradas mal sinalizadas, etc. Com tantos espaços mais adequados, qual a razão (a não ser a exposição midiática gratuita, em ano eleitoral) de fazer naquele local?
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Era um debate sobre políticas ambientais, ecologia, desenvolvimento sustentável. O escritor e biólogo moçambicano Mia Couto era a atração principal. Na mesa outro ilustre: o presidente de Gana, John Dramani Mahama. E um professor-cientista, de sobrenome Nobre. Mediados por uma senhora apresentadora de telejornal global e dona de blog sobre o tema. Pois que a senhora focou as perguntas no professor-doutor Nobre, porta-voz oficial governamental,
A mediadora parecia venerar o Professor. Direcionava-lhe a maior parte das perguntas. Que o Professor respondia em um tom monocórdio, tecnocrata, um discurso entediante de números e estatísticas. Que simplesmente abafou os demais convidados. O homem não parava de falar. Como se estivesse em uma reunião de ministério, falando para outros tecnocratas. A moça incentivava. O público se desinteressava. A moça mal deixou o presidente de Gana falar (suas falas eram simples, fluentes, cheias de emoção, que o público parecia ávido de ouvir). A irritação de Mia Couto era visível. Suas falas, poéticas, porém muito claras e sintéticas, cada vez batiam de frente com as do professor. Resultado frustrante e constrangimento no final.
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Correria burocrática para resolver o irresolvível. Sensação de perda de tempo, de falta de respeito, de sei lá o quê.
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A Bienal do Livro é o megaevento cultural que estão tentando plantar na cidade, no centro da Esplanada dos Ministérios. Iniciativa louvável. Muito dinheiro investido, escritores convidados do Brasil e do mundo, palestras, rodas de debate, temas interessantíssimos. Porém, em uma instalação gigante, porém horrorosa, no coração de Brasília: barracas de lona plástica ligadas por passarelas estendidas sobre o gramado, feitas de tablados de compensado rangente, cobertos por velhos carpete, acesso difícil e perigoso (um único semáforo, posicionado na extremidade oposta à entrada principal da feira), entradas mal sinalizadas, etc. Com tantos espaços mais adequados, qual a razão (a não ser a exposição midiática gratuita, em ano eleitoral) de fazer naquele local?
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Era um debate sobre políticas ambientais, ecologia, desenvolvimento sustentável. O escritor e biólogo moçambicano Mia Couto era a atração principal. Na mesa outro ilustre: o presidente de Gana, John Dramani Mahama. E um professor-cientista, de sobrenome Nobre. Mediados por uma senhora apresentadora de telejornal global e dona de blog sobre o tema. Pois que a senhora focou as perguntas no professor-doutor Nobre, porta-voz oficial governamental,
A mediadora parecia venerar o Professor. Direcionava-lhe a maior parte das perguntas. Que o Professor respondia em um tom monocórdio, tecnocrata, um discurso entediante de números e estatísticas. Que simplesmente abafou os demais convidados. O homem não parava de falar. Como se estivesse em uma reunião de ministério, falando para outros tecnocratas. A moça incentivava. O público se desinteressava. A moça mal deixou o presidente de Gana falar (suas falas eram simples, fluentes, cheias de emoção, que o público parecia ávido de ouvir). A irritação de Mia Couto era visível. Suas falas, poéticas, porém muito claras e sintéticas, cada vez batiam de frente com as do professor. Resultado frustrante e constrangimento no final.
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Correria burocrática para resolver o irresolvível. Sensação de perda de tempo, de falta de respeito, de sei lá o quê.
sexta-feira, 18 de abril de 2014
segunda-feira, 7 de abril de 2014
crítica tardia (e presunçosa) para ninguém ler
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| (Foto da foto de Dora Levy, no catálogo da instalação Grande sertão: veredas, concebida para a inauguração do Museu da Língua Portuguesa, São Paulo, março de 2006) |
Ganhei de presente outro dia uma edição especial comemorativa dos 50 anos do Grande sertão: veredas, acompanhada de um catálogo da instalação de Bia Lessa criada para a inauguração do Museu da Língua Portuguesa, em São Paulo, em 2006. Eu vi a exposição mas por pão-durice ou falta de grana mesmo, não tinha comprado o pacote.
Depois de tantos anos, revendo o material, escrevi há pouco uma crítica retardatária e presunçosa. Dois trechos:
Elementos da instalação são um verdadeiro luxo: as 415 folhas dos originais, datilografadas e corrigidas pelo autor, foram reproduzidas e impressas em tecido, em grande formato, e dependuradas por todo o espaço, podendo ser manuseadas e lidas pelos visitantes por meio de um sistema de roldanas e contrapesos feitos com saquinhos de areia. A instalação podia ser percorrida seguindo-se 7 roteiros marcados no chão, representando trajetórias dos personagens (Riobaldo, Diadorim, Interlocutor, Diabo) e/ou eventos-acontecimentos do/sobre o romance (Estudos para Obra e Original, Fragmentos, Batalha).
Bia Lessa (diretora, atriz, artista multimídia) afirma no texto de apresentação a impossibilidade de trabalhar o Grande Sertão em imagens. Então ela borda, imprime ou projeta fragmentos do texto do romance aplicados a tecidos, tapetes e materiais de construção: pilhas de tijolos, andaimes, tambores, galões, baldes, cordas, terra vermelha, areia, restos e entulhos aproveitados da própria obra do recém-construído Museu.
Daí em diante meu texto foi só detonação. Abusei de palavras depreciativas: sujeira, equívoco, superficialidade, etc.
Antes de publicar, resolvi ver/ouvir o CDrom que acompanha o catálogo. Rememorei a visita há 8 anos.
Fiquei tão fixado no não-gostar dos materiais de construção e escombros e entulho usados como suportes dos fragmentos de texto que me esqueci da beleza da parte tecnológica da instalação - as projeções de vídeos; os depoimentos (Antonio Callado, Antonio Cândido, Décio Pignatari, Haroldo de Campos e vários outros); das fotografias; e da emocionante leitura do trecho final do romance, por Maria Bethania - presentes na instalação e no CDrom).
Então entendi que não tinha entendido nada. O simplista, o sujo, o equivocado, o superficial era eu. Eu me senti ridículo, idiota. Me arrependi. Só não apaguei o texto para guardar, para me lembrar, daqui para a frente, em pensar 100 vezes antes de falar mal de algo que a inteligência não alcança.
diário interrogativo & sem graça
Apesar dos tons sombrios, dos acordes trágicos e melancólicos, A Ilha dos mortos, de Rachmanioff, (sendo tocada nesse instante na Brasília Super Rádio FM) tem um quê de carnavalesco, burlesco, arlequinesco.
Ou serão meus ouvidos dispersos?
...
Escrevo entre vírgulas, sincopado, indeciso, cambaleante - como tenho andado nos últimos dias.
Exceto pela tarde super produtiva organizando (digitalizando imagens, listando bibliografia, fichando leituras, etc) - de uma oficina que pelo jeito não vai acontecer por agora. Mesmo assim, a possibilidade de planejar um trabalho cria uma espécie de euforia que, espero, prossiga nos próximos dias.
Será efeito da infusão receitada pelo caboclo?
...
Missão árdua e entediante: escrever sobre o boy magia ateniense Alcibíades. Sob a luminária de cúpula verde vinda diretamente da Casa Branca.
Não seria melhor abandonar o projeto árduo de escrever sobre todos os biografados de Plutarco?
...
Depois de muitos anos sem uma, e sob a insistência e escárnio de amigos e familiares, finalmente comprei o aparelho televisor com centenas de funções, inclusive internet, por uma pechincha. Próximo passo: instalar o projetor, embalado e guardado há pelo menos 2 anos.
Será que vou me habituar?
Ou serão meus ouvidos dispersos?
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Escrevo entre vírgulas, sincopado, indeciso, cambaleante - como tenho andado nos últimos dias.
Exceto pela tarde super produtiva organizando (digitalizando imagens, listando bibliografia, fichando leituras, etc) - de uma oficina que pelo jeito não vai acontecer por agora. Mesmo assim, a possibilidade de planejar um trabalho cria uma espécie de euforia que, espero, prossiga nos próximos dias.
Será efeito da infusão receitada pelo caboclo?
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Missão árdua e entediante: escrever sobre o boy magia ateniense Alcibíades. Sob a luminária de cúpula verde vinda diretamente da Casa Branca.
Não seria melhor abandonar o projeto árduo de escrever sobre todos os biografados de Plutarco?
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Depois de muitos anos sem uma, e sob a insistência e escárnio de amigos e familiares, finalmente comprei o aparelho televisor com centenas de funções, inclusive internet, por uma pechincha. Próximo passo: instalar o projetor, embalado e guardado há pelo menos 2 anos.
Será que vou me habituar?
sábado, 5 de abril de 2014
diário dos últimos dias - confissões
Energias dispersas. Improdutividades. Dias e dias sem conseguir nada além da sobrevivência básica, biológica, animal. Sem conseguir me mover em direção ao futuro. Vislumbrando as possibilidades e deixando elas (sic) passarem.
Apesar do conselho do horóscopo: tempo de colocar as barbas de molho.
...
Como disse a gueixa: família é bom mas absorve demais.
...
Conversa boa com velhos guias. Banhos de abô. Limpando, abrindo caminhos, consolidando. Depois disso, sono bom e sonhos reveladores.
Apesar da inércia corporal, o inconsciente girando a mil rpm.
...
Recolhimento é a palavra de ordem das últimas semanas. Por quanto tempo? o tempo que for necessário.
...
O Professor convidou para o megashow da Marrom e do Martinho da Vila, amanhã, no Parque da Cidade. Adoraria. Mas ando com pânico de multidões. Pânico de encontros. De reuniões com mais de 2 participantes.
...
Redescobrindo o Grande Sertão. Pela enésima vez. Como se fosse, sempre, a primeira e única. Riobaldo é o mundo. Diadorim, o sonho.
Lendo Machado para aprender a ser irônico sem perder a elegância jamais.
Meus mestres queridos, corações do meu corpo intelectual e inteiro, vida e origem da minha inspiração.
(Ah, Fernando P., não exageremos!)
...
Conversa boa com Madame regada a comedidas cervejas sobre amores incongruentes.
Rir de si mesmo é bom. Mas rir em demasia é desespero. Como disse Cazuza.
...
Revejo/revelo preconceitos estéticos idiotas. Sobreviventes por décadas. Assumo gostos renegados. Ouvindo com ouvidos novos / com ouvidos da adolescência perdida / as lindas canções, a linda voz, a poesia bruta nos lindos discos de Milton Nascimento.
...
O que eu mais queria agora era ser uma vaca. Um hipopótamo. Uma girafa na savana. Um elefante. Um elefante marinho seria pedir demais?
...
Fazendo hora para esperar o novo amor.
Apesar do conselho do horóscopo: tempo de colocar as barbas de molho.
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Como disse a gueixa: família é bom mas absorve demais.
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Conversa boa com velhos guias. Banhos de abô. Limpando, abrindo caminhos, consolidando. Depois disso, sono bom e sonhos reveladores.
Apesar da inércia corporal, o inconsciente girando a mil rpm.
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Recolhimento é a palavra de ordem das últimas semanas. Por quanto tempo? o tempo que for necessário.
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O Professor convidou para o megashow da Marrom e do Martinho da Vila, amanhã, no Parque da Cidade. Adoraria. Mas ando com pânico de multidões. Pânico de encontros. De reuniões com mais de 2 participantes.
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Redescobrindo o Grande Sertão. Pela enésima vez. Como se fosse, sempre, a primeira e única. Riobaldo é o mundo. Diadorim, o sonho.
Lendo Machado para aprender a ser irônico sem perder a elegância jamais.
Meus mestres queridos, corações do meu corpo intelectual e inteiro, vida e origem da minha inspiração.
(Ah, Fernando P., não exageremos!)
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Conversa boa com Madame regada a comedidas cervejas sobre amores incongruentes.
Rir de si mesmo é bom. Mas rir em demasia é desespero. Como disse Cazuza.
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Revejo/revelo preconceitos estéticos idiotas. Sobreviventes por décadas. Assumo gostos renegados. Ouvindo com ouvidos novos / com ouvidos da adolescência perdida / as lindas canções, a linda voz, a poesia bruta nos lindos discos de Milton Nascimento.
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O que eu mais queria agora era ser uma vaca. Um hipopótamo. Uma girafa na savana. Um elefante. Um elefante marinho seria pedir demais?
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Fazendo hora para esperar o novo amor.
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