Ruíram as pontes. Erodiram-se os caminhos. Desabaram as torres. Afundaram-se as naus. O parnaso está cercado de lama & detritos & ratazanas & cadáveres bovinos em decomposição.
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Jantei frutos-do-mar no Posídon. O valete respingou néctar em minhas anotações. O maitre recomendou literatura anglo-americana & música barroca & filmes pornôs para passar o tempo até a tempestade dos séculos amainar.
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O garoto-dos-pés-bi-ungulados deixou recado. Que eu sacrificasse aos deuses e ele reconsideraria a possibilidade de retornar. Onde encontrarei 12 touros pretos & 12 brancos imaculados a essa hora da madrugada?
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(Sobrevivo potencializando anti-epifanias).
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