Continua a chover. Os lobos apertam o cerco. Ouvi aterrado os uivos, os ganidos, e não preguei o olho durante a madrugada. Medo da fome, da sede, das epidemias, dos salteadores e da solidão.
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Sobrescrevo postais com paisagens marinhas ao pôr-do-sol. Embrulho lembrancinhas em plástico-bolha. Declamo ditirambos pelos corredores do hotel. Minha voz reverbera no vazio e soa cava como se saída do búzio de um tritão.
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Lanço a rede. Capturo palavras zoobotânicas: narcina; násica; náutilo; nectarina; nefrope; nelumbo; nenúfar; néstis; nitídula; nosodendro; núcula. Mesmo assim o cerne do nada não surge.
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Desenho falos na porta do labavo. Escando estrofes pornográficas no elevador. Visito mictórios. Espio pelas fechaduras dos quartos vazios. Espreito na penumbra do hall. Persigo vultos no jardim. Volto para o quarto encharcado. Engulo todas as pílulas com um gole de conhaque.
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Os garotos partiram. Antes que os lobos os estraçalhassem. Antes que pústulas os cobrissem. Antes que a febre os cozinhasse por dentro. Antes que as ratazanas roessem suas orelhas. Antes que eu cuspisse neles o visgo do meu desejo.
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