quinta-feira, 10 de março de 2011

(do Livro dos Cacos)

A véspera

Vento e frio na motocicleta. A paisagem pontilhada de luzes. Éguas céleres galopam nos espaços entre os edifícios. Estrelas de purpurina atravessam as nuvens. Lua e insetos em todos os buracos. Relâmpagos na linha do horizonte.

O filologista

Flores murchas sobre a mesa. Aranha que tece nelas. Mariposas em volta da lâmpada. Trumpete e piano sonolentos. Misturados ao barulho da rua vindo da janela. Veludo do escuro. O aviso no rádio: nós continuamos vivos.

Apocalipse

Pisca os olhos. Depois levanta-se e caminha até os cigarros. Os barulhos de máquina velha. Espera o sono carregando sua nuvem de serpentes. Enquanto os discos voadores sobrevoam o céu.

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